la gente ya no habla con voz queda, ni lleva sombreros de plumas, ni sombreros de ala ancha, ni corta-ni larga-ni perezosa; la gente ya no clama al cielo, ni usa pitilleras, ni suspira en alta, ni saluda bien... la gente ya no habla de sus sueños, ni los tiene, ni mira al cielo pensando en sus muertos ni en un mañana.... ahora todo es plomizo, pesado, pegajoso... toso pesa, todo pesa sobre tus cabezas, te hace más pequeño, te empequeñece hasta q tu cuello toca el suelo, hasta q tu lengua está más sucia q tu alma, todo apesta y no puedes con tus pies y tus uñas no paran de crecer ni tu pelo de enredarse... ahora es más díficil levantarse del suelo y soñar despierto y soñar estando vivo y q tu boca huela a limpio... ahora somos tan pequeños, tan livianos, tan insípidos y tan estúpidos q volver es un trauma e irse una alegría